working on a building

  8 Draussen war es kälter als zuvor, und es wurde langsam Abend. Der dunkelnde Himmel wartete mit einem verwaschenen Gelb auf, das in ein Schmutziggrau überging und die Meerferne der mitteldeutschen Gegend zum Ausdruck brachte. Anne führte Vincent rechts über den Weg am studentischen Komplex entlang und dann links bis zu einer kleinen Treppe, die in der Tat auf eine Art Hinterhof führte. Es war eher eine Mischung aus Hinter- und Garagenhof: Auf der rechten Seite befand sich eine Reihe von Garagen und gegenüber ein kleiner Block dreistöckiger Häuser in Grau, deren klotzig karges Aussehen sogar dasjenige von Vincents Wohnbunker unterbot und die Baugewohnheiten der Siebziger in besonders schlechtes Licht rückte. Links neben dem kleinen Wohnkomplex verband eine ziemlich steile Auffahrt den Hof mit der Hannoverschen Strasse, der Hauptverkehrsader, die zum Galluspark und den nördlichen Vororten führte. Verkehrslärm drang dumpf herüber.   “Es ist das mittlere Haus”, sagte Anne und z...

  Vincent empfand wieder jenes eigenartige Gefühl, das er in seiner Studentenzeit jedesmal beim Besuch einer ihm unbekannten Wohngemeinschaft gehabt hatte. Häufig war es wie hier, eine konkrete Bekanntschaft als Anlass. Es war etwas anderes, als Student eine Studenten-WG zu betreten denn als Besucher ein beliebiges Haus. Eine gemeinsame Ebene war quasi vorausgesetzt, niemand wunderte sich, wenn eine fremde Person als Gast am Küchentisch sass. Sie war eben der wie immer spezifizierbare Anhang eines WG-Genossen. Beim Herumschlurfen und Kaffeekochen wurden Gespräche begonnen und abgebrochen, lose Kontakte geknüpft und aufgelöst, und alles war Teil jenes abgrenzbaren Lebensabschnittes, der in Vincents Fall nicht zur Dissertation, sondern statt des Weges zur Promotion auf den Weg einer anderen anspruchsvollen Unternehmung und ihrer unrühmlichen Konsequenzen geführt hatte. Vincent war nun schon länger kein Student unter Studenten mehr, und so war ihm ein wenig beklommen zumute, als Anne ...

  Vincent nahm den Arm von Annes Schulter. “Das war wohl nichts”, meinte er. “Ich hoffe, du bist nicht sauer, dass ich dich als Freundin ausgegeben habe.” “I wo”, sagte Anne. “Aber hast du gesehen, was die anhatte? Ich trage nie so etwas.” “Ja, ganz schön viel Parkfläche.” Sie lachten beide. “Ich würde mich nicht wundern, wenn die Alte einen Nebenverdienst hat.” Vincent und Anne waren inzwischen wieder ins Treppenhaus getreten. Anne schickte sich gerade an, den Weg nach unten zu nehmen, als Vincent sie zurückhielt.   “Moment mal.” Er hatte durch die geschlossene Glastür zum gegenüberliegenden Gang einen Typen erspäht, der gerade dabei zu sein schien, seine Wohnungstür auf- oder zuzuschliessen. Der Mann war etwas älter als Vincent. Er schloss ab und ging Richtung Glastür. “Den kenne ich”, sagte Vincent. Anne hielt ein und beobachtete den Mann ebenfalls. Dieser hatte Vincent erkannt, noch bevor er die Tür erreicht hatte. Er lächelte. Mit einem Schwung öffnete er die Tür.   ...

  Er schätzte sie auf fünfundzwanzig. Vincent hatte inzwischen erfahren, dass sie Anne hiess (nicht von Marianne, bloss Anne) und natürlich in der kleinen Studentensiedlung wohnte. Sie studierte nach einem freiwilligen sozialen Jahr Germanistik und Ethnologie, war aber kurz davor, das Studium zu schmeissen und eine Ausbildung zu machen, Hotelwesen vielleicht.   “Gefällt dir das Studium nicht?” fragte Vincent. “Ich weiss nicht, es ödet mich an”, sagte Anne und strich ein paar Strähnen zurück. Sie wandte sich wieder dem Milchkaffee zu, den ihr die Bulgarin? Serbin? gebracht hatte. “Ich verstehe dich”, meine Vincent und fragte sich gleich darauf, ob dieser Satz nicht etwas altväterlich klang. “Aber du hast den Magister gemacht.” “Mit Ach und Krach.” Anne erkundigte sich interessiert nach seiner Arbeit als freiberuflicher Journalist und horchte auf, als er von seinen Musikkritiken sprach. Sie stand auf neumodischen Hardcore, Deftones, Jimmy Eat World, Incubus, solche Sachen, ein...